Заметки маячного смотрителя

6 часов вечера. Снаружи похоже меньше +40, можно выползти из под кондея и искупаться. Народ подтягивается к пляжу.  Половина машин стоит на берегу в метре от воды, другая половина ездит по берегу вперед-назад: очередная странная традиция.

То тут то там встречаются тетки в черных балахонах. Они либо сидят на скамейках рядком по трое-четверо, либо стайками ходят в этих же балахонах по пояс в воде. Скидываю рубашку, оставляю ее на песке (с голым пузом купаться можно, я специально смотрел, не я один такой), захожу в воду. Вдалеке виднеется риф, до которого явно тянется мелководье:

Вода напоминает перегретый суп. Медленно бреду по колено в воде метров триста. Там уже не суп, а слегка остывший компот, хотя глубже, как ни странно, не становится. Зато начинают попадаться острые камни (или кораллы?) об которые можно запросто порезать ноги. Хотя с моей спиной сейчас этого делать не стоит, но все-таки не выдерживаю, плюхаюсь на спину и начинаю потихоньку плыть, временами шаркая пятками по дну. Тетки в балахонах с интересом наблюдают за новым способом передвижения — тут обычно не плавают. Я на них подчеркнуто не смотрю, мало ли какой аллаху акбар. Берег все дальше, а риф визуально ближе не становится, такое купание порядком надоело, разворачиваюсь и в том же стиле гребу обратно. Сперва компот, потом снова суп, вот и берег. Выхожу на песок — на моей рубашке след протектора. Вряд ли наехали специально, скорее просто не заметили. Невозмутимо одеваю ее, след остается на спине. Наверное, даже стильно. Солнце зашло. Разворачиваюсь и ухожу с пляжа. Все тлен. Безысходность.